Une ruelle quasi déserte, 00h, pas de carosses mais une série de motos et une porte plutot lumineuse et bruyante...
Un petit bar mal famé de New-York, empestant la fumée au premier passage, du Iron Maiden à chaque pas et le cliché type de ce genre de bar.
Un billard, un télé, un bon bar et des habitués voir quelques motards en manque d' aventure.
Fallait bien ajouter une petite touche de la main de l' artiste, alors à la facon western, voilà que la porte vitrée s' entrouve et qu' on entend plus trop un mot au début.
Ils le savent tous, c' est le nouveau "délire" de cette cinglé de mutos, elle se marre ici et fait de mal à personne, et puis elle sait que sa famille viendra pas la chercher ici, et ils l' espèrent aussi.
Wanda Maximoff au vinyl rouge aurait put se la jouer petit chaperon rouge dans un film SM, mais là, on sent plutot qu' elle ne rit plus depuis trop longtemps et que l' ennui la gagne un peu trop vite.
Alors elle s' avance vers le bar, saisit un shooter pour une tequila et commande au barman, elle peut boire, elle s' arrangera pour ne payer qu' un verre et pour ne pas être saoule.
Sur le tabouret haut, elle croise les jambes mais n' en cache pas son décolté vertigineux.
Et puis avec un minimum de chance, elle s' ennuiera un peu moins qu' avec ce genre de lourds.